Línea 2 Metro Ligero

                                                  
En qué piensa la gente, tan seria, tan agotada, cuando no mira el móvil, ni lee ni escucha música, y tan solo están ahí, sin centrar su atención en algo, sin prestar atención a nada.

 

 

 

 

Cara de muñeca atravesada,

las comisuras como un puente colgante

y quebradizo,

como una acuarela violeta y ocre,

tu piel aún sumida en el sueño.

Tus ojos tempranos, absurdamente

grandes y límpidos,

miran el suelo estrellado

del vagón de metal.

Qué escuchas tras los cascos

que te aíslan de la semana amenazante.

 

Tu barbilla apenas tiembla

anotando un ritmo,

pero sé que esa vibración

de tus dedos diminutos,

es para mí imperecedera.

 

 Bajas la cabeza,

como si un peso indescriptible

se amoldara a tu cuello y cráneo,

y no sé si estamos hablando

de una aflicción como equipaje

o tan sólo de restos

de sueño acumulado .

 

Qué buscas cuando ascienden tus pestañas,

cuando diriges el foco de tus ojos

como botones vidriosos, al cielo.

Qué estás mirando

con toda la energía

de tus nervios a medio arrancar.

Qué duda insaciable

intentas aclarar

con toda la humedad de tus globos oculares.

 

Casa de Campo a ambos lados,

y tú ves lo que otros no ven,

tú estás, donde otros no llegan,

pues no te fijarás ahora;

en los empujones y vaivenes del vagón

en el anuncio de la próxima parada

en el olor a multitud de la hora punta.

 

Has silenciado conscientemente

los cinco sentidos que te atan a la tierra.

Lucho porque no quiero (...)

                                                                      "Otoño va arrancando, limpiando
                                                                        las hojas que son escombros
                                                                        o retales inservibles de tela"    
                                                                          


El dolor como una práctica indeseable
      como una sutura mal hecha
     como síntoma de infección,
       que ha empezado a emponzoñar 
          los pensamientos más livianos y simples.


Lucho contra las lamentaciones por inmodificables
las frustraciones autoinflingidas
y la querella victimista del desencanto.

Voy por donde quiero, ando con mis pies, arrastro la arena y la gravilla, y me quito un chino del zapato, 
                                          yo,  
                                          que elegí aquella playa
                                          aquel barro
                                          y aquella pared vertiginosa.

No voy a ser quejumbre ni plañidera de oficio.
Reñidme si lloriqueo.
No dejéis tampoco vosotros que me convierta,
en una de esas caras mustias del ascensor.

Las nubes rosas

   

"Aprovéchate de cada vista, del espejo de cada ventana
al mundo, abre los brazos y respira, aspira la ciudad con ojos y pulmones"

        Las nubes rosas de Madrid

    en el precipicio de mi ventana.

       
    Cruzan mis ojos, rebotando contra el caos 

    bien dispuesto sobre la silla, la habitación hasta 

                          la puerta de aire, el contacto directo, 

                          la  exposición de lleno.


     Hay una yema de huevo yaciendo, creciendo,

     entre las cumbres urbanas, irregulares.

     Todos se va llenando, o más bien despojando,

                          de todo su secreto.

      Vetas blancas de un avión 

      serpientes y dragones de escamas perla,

                          sin cabeza a la vista, sin extremos.

      Nubes rosas envueltas en clara y yema,

      venid mañana otra vez

                          a mis ojos hinchados de sueño,
                         
                          

                                          plantadme una mirada 

                                          y luego un salto al cielo.

         

De las cosas que no miramos 
porque andamos siempre con la cabeza hacia abajo.                                            

                                            

                                                 Café

                                             Algunas personas, entes, animales,
                                              son como el aroma del café
                                              cuando llegas a casa,
                                              o amaneces
                                              y el olor te da la bienvenida.

                                              Te avisa de que hay vida ahí fuera,
                                              de que hay alguien ya en movimiento.

                                              
                                               Ese olor te reanima, te reconforta,
                                               se cuela por los sentidos grano a grano molido,
                                               hasta la cabeza, hasta el corazón.
                                               Te avisa de que hay que despertar,
                                               ¡despierta! De que también es tu hora.

                                               Agita tus ideas, alborótalas, aviva la sangre.
                                              
                                               Hay personas como el café, digo,
                                               como una llamada de atención,
                                               como el agua fría que despeja,
                                               sin coacción alguna.

                                               Penetran y pellizcan la conciencia,
                                               porque aún estamos dormidos, inertes,
                                               en estado de mediocridad,
                                               y nos falta, nos hace mucha falta,
                                               el café por las mañanas.
                                               Especialmente porque aún no se ha escrito el día.
                                              

Verano; encuentro con tu reflejo

                        
                                                               (I)
                                    
                  Silencio, es lo que suena, 
                  reverbera y se escucha
                  después de las dos de la tarde
                  en mi ciudad.
                  
                  Las persianas bajadas, y las puertas y ventanas
                  cerradas a cal y canto,
                  como si la Peste fuera a caer
                  en la hora de la siesta.

                  Hoy corre cierto aire malcriado,
                  quedándose a vivir en el rizo de los toldos,
                  en las barandas de las azoteas.
                  Nadie sale a recibirlo,
                  no al menos que yo aviste,
                                   desde mi pabellón de diosa
                                   al lado de la ropa que se seca.

                                            (II)

                   Recuerdo sus besos como raspas de pez
                                   en mi garganta, 
                   desgarradores y llenos de desesperación,
                   de anticipación al final.

                   Ahora hay nuevas bocas.
                   Su boca parece pequeña,
                   delineada como en una pintura,
                                    vibrante y cazadora luego,
                   cuando aprendí también que era
                                    grande y expansiva,
                   como una onda que tunela.

                   Esa boca de piñón, de niño perdido
                                     que anhela ser pirata de Garfío.